El regreso

Tragicómico volver a encontrarme con las letras en este periodo lleno de tensiones, antes de jugarme el ingreso a los estudios superiores y... ya si esto no es mi diario de vida.

Nano dice que los fantasmas no proyectan luz, que se camuflan en la noche azul. Interesante su punto de vista, yo creía en fantasmas aún sin haberlos visto, creía porque en un momento me convertí en uno, una metamorfosis que duró un cierto tiempo y luego regresé. Regresé del regreso. Conozco a otro fantasma, uno que siento es más parte de mi ahora, es como mi gemelo perdido, aquel con el cual vivimos tanto, durante tantos años. Ese que debería estarse pudriendo ahora lentamente, presa de su mente estúpida e infantil, pero bueno, "que le vamo'a hacerle'".

El último

El día fue muy irregular, afuera el sol se asomaba cada cierto tiempo, pero se escondía de manera muy coqueta tras una nube, a la nube no le gustaba estar cerca del sol, así que se alejaba de el y lo exponía a todos nosotros, los pobres que no podíamos hacer más que mirar aquella danza que nos entregaban.

El día fue muy irregular, adentro había trabajo que hacer, el cigarro fue una leve distracción, tan leve que aún así el hombre no dejaba de pensar en lo que se avecina... las botas, el peinado, la decoración, el miedo. Música que no escuchaba hace demasiado tiempo fue el toque perfecto, contribuyente a la catarsis involuntaria que se llevaba a cabo.

De pronto, un calambre salvaje en su brazo, el hombre no entró en desesperación y esperó que pasara; le distrajo de este dolor una sensación como de frío. -"Lo que pueden causar algunas pocas letras..."-, se dice a sí mismo, tratando como de obviar el hecho. Le pica el pecho, la cabeza; se mira y recuerda que está gordo... y el día sigue siendo irregular.

Piensa en el mañana, ansía la lluvia, repudia el papel que tiene a su derecha; y le vuelven los escalofríos... No siente que sea él, se le aparecen imágenes sin previo aviso... y sigue temblando. Ya no aguantará por mucho tiempo.

El día no deja de ser irregular... y el es el último en enterarse. El día que lo entienda, se hará amigo del sol... o de la nube, si tiene más suerte. Por ahora, se conforma con mirarse al espejo, practicar sus lecciones de canto... y temblar.

Lección nº 278

Presiento la queja de mi perro cuando llego a la casa, quiere que le haga cariño. El hombre escucha a su mujer refunfuñando desde el baño, el maquillaje no le ha quedado bien, o quizás le ha llegado el período, pero ninguna de las dos es cuento nuevo (el no sabe que ella ve las fotos de su hijo muerto hace años, no refunfuña, llora en verdad).

El hombre acaricia su perro y la mujer llora. El hombre tiene de qué preocuparse, pero está con su perro. Para qué pensar en los audífonos o las nubes, si las fotos están en el baño (anda a saber tu por qué las puso ahí, para tener el martirio todas las mañanas... para humedecer su rostro pálido y seco al despertar... anda a saber tu). El hombre espera, su perro se fue a tender por ahí en el patio, la mujer encuentra más fotos, los mirrors no le sirven. El hombre la saca del baño a la fuerza, ella se resiste, grita como si la aguja con la que suele coser le penetrara la sien. El hombre actúa con admirable frialdad, el perro se ha exaltado también, ella lanza combos, patadas, gritos sin fondo. Ahora la mujer solo mira el cielo.

El hombre se percata de la existencia de las fotos al ir hacia el baño... a diferencia de su ex-mujer, él las mira con indiferencia, con asco. Las rompe y se las come. A posteriori, se auto-produce el vómito, y ahora ve las fotos con gran placer. El perro acaricia al hombre, la mujer busca respuestas en el cielo... “qué pena, pobres personas que quieren ser humanas” piensa el perro. Tu inhumanidad no cabe aquí, dog, pues…este… eres un perro, para ti es mas fácil.
(Eso dirían todos, ¿no?. Par de imbéciles y la puta que los parió.)
atte. *le dog.

Ghost

La expresión termina siendo una evolución permanente de la mente. Me he transformado en el fantasma al cual le he temido por muchísimo tiempo, y como suelo decir, creo en fantasmas periódicos... ese era otro, periodo a la mierda. Hay algo que quiero y en verdad quiero... que los fantasmas no sean mas que eso, que pase un viento fuerte por favor...

Yo no soy yo (sin coma ni punto y coma).

Entender la situación que gobierna al imperio sin I mayúscula (relevante detalle) no fue algo planeado. En el imperio los fantasmas son palabrerías que sirven para que los niños se acurruquen temblando y no de frío en sus camas. En el Imperio hay fantasmas todos los dias, de hecho las personas terminan dando hogar y abrigo a un fantasma que pasa a ser parte de la familia, voglio dire?. Ahora bien, la historia va más alla del fantasma, de mi némesis, de mi, o de mi emperador. Tu sabes a que me refiero, ¿no?.

Las lecciones que aprendí en algún momento han sido derrumbadas lentamente, pero vestigios hay, mi amigo, el ruso ese que le gusta hacer agujeritos en la tierra para ver lo que hay me los enseñó. No me sorprendí al principio, quizás porque mi estado de ánimo en ese entonces no era el mejor. Y si aún no me sorprende, bueno... me carcome cual Duoplant en gel.

Los emperadores del ayer no se comparan con los de mañana, con los de hoy es distinto ya que estos últimos son el reflejo mirroreano de sus antecesores (efectivamente, ellos sufren los peores mirrorlapses que te puedas imaginar). El imperio de la I es el que ha llegado para quedarse, invasiones fantasmales son parte del título del siguiente enfrentamiento, y yo... yo estoy mirando por la ventana el acontecer actual. El vidrio está empañado, pero yo no respiero; y busco acurrucarme, mientras el fantasma sopla, las respuestas. -Que no lo sepa ninguno de los imperios-, susurró. -Tranquilo - le acoté -, no te preocupes por mi que ya me he ido.

Red de Seda

Antes de leer, se le sugiere a usted, señor(a) lector(a), usar el telón de fondo de I'm Around, cortesía del tío John. Solo una sugerencia.

 Quizás si le hubieran llamado escéptico desde un principio se hubiese hecho a la idea dé. Tenía una familia numerosa en la cual no le gustaba figurar por su, digamos, nacimiento. Retrógado a veces, prefería tocar el piano, ese hermoso piano que descansaba en el gran salón destinado especialmente para el. Su abuelo fue el mejor maestro, nunca olvidó cuando, mientras el sonar se apresuraba al igual que la vieja y su cartón ganador, le aconsejó tener una ventana, por sobre la pared trasera del piano, así, podría contemplar su música.

Creía en muchas cosas, creía que podría ver el pentagrama pasar frente a sus ojos, danzando en circulos alrededor del árbol y bañándose en el riachuelo que lo acompañaba. Creía en lo que le había dicho su abuelo, y quería creer que su familia lograría crear esa conexión que alguna vez el viejo le predicó. Eran el y el piano, el papá con la mamá, la abuela y los palitos con la madeja blanca, los jóvenes apasionados y los pequeños en su mundo.

Don Alguien

Yo no.
Otra vez.
Penita.